ANTONIO LUÍS GINÉS

2010-02-23T09:02:00.000-08:00

Sobre "Picados Suaves sobre el Agua"

Eduardo García
La paulatina maduración de una voz poética es un misterio. Nadie sabe a qué territorios puede llevarle la escritura al cabo de los años, qué tortuosas trayectorias puedan finalmente conducir al adensamiento de una voz, su óptima afinación en uno u otro tono. Tampoco cabe seguridad alguna sobre el éxito de tal evolución; ni una edad donde quepa esperar ese salto cualitativo. Y sin embargo, a veces sucede: a fuerza de honestidad y entrega un poeta logra encontrarse a sí mismo. Al leer Picados suaves sobre el agua tuve esa indefinible sensación, la certeza de que el poeta Antonio Luis Ginés encontraba al fin su voz. Tres libros y cerca de 15 años de escritura tuvo que recorrer hasta llegar aquí. En este nuevo poemario todo lo que ya venía apuntándose en los anteriores parece haber encontrado su cauce, el registro más apropiado para desarrollar en plenitud su singularidad.
Crónica de la desolación del sujeto contemporáneo, estos poemas en prosa expresan de manera más descarnada que lo haría el verso tradicional la experiencia vital del individuo perdido en la multitud. Se alcanza así un reduplicado distanciamiento. Se sitúa la voz en las antípodas de la tradición elegíaca y su estetización de la pérdida. Por el contrario, el lector se siente conmovido por el sistemático despojamiento de lirismo en el poema. Todo aquello que no se dice, lo que queda entre líneas, adquiere la máxima relevancia. La angustia se aloja en esa mirada implacable, cámara fija que enuncia el poema sin aspavientos emocionales. El desgarro es omnipresente, telón de fondo que apenas se sugiere en claroscuro, pero se sortea el patetismo del yo. La clave se halla en la singular disposición de la voz: un narrador que acostumbra situarse fuera de escena, registrándolo todo con aparente objetividad. El poema es aquí la huella de una mirada, a trechos cinematográfica, en donde el sujeto entra y sale subrepticiamente del poema. Si nos emociona es precisamente por esa actitud “despoetizada”, de donde toda belleza convencional, todo lirismo, han sido cuidadosamente desterrados.
Poesía tras la muerte de la lírica: en prosa, desde un sujeto tachado, sin concesiones esteticistas de ninguna clase. Un yo que apenas se manifiesta en cuanto desilusionado espectador de sí mismo. La sequedad de la expresión aporta tensión al discurso; la cámara objetivista alimenta nuestra inquietud. La ausencia del lamento, la desaparición de un sujeto explícito y su desplazamiento por una voz en off, traza un hueco en el discurso que el lector percibe como un latigazo de desasosiego. Tan sólo de través alcanza a manifestarse la subjetividad, mediante vacilantes apreciaciones (quizás…, parece…, podría…), basculando siempre en la duda de un siempre precario equilibrismo de las emociones. El sujeto tachado habita la incertidumbre, navega a duras penas en el océano de la confusión, intentando inútilmente reunir sus fragmentos.
Se desarrolla así toda una poética de la inquietud. Sobrevuela el libro el tema obsesivo de la precariedad de las ilusiones humanas, devastadas por la prosaica realidad. Poema a poema queda siempre latente el deseo insatisfecho, los afanes condenados al fracaso de antemano. De ahí que la prosa, despojada de adornos estilísticos, se revele el mejor vehículo para transmitir tan minuciosa como impenetrable desolación. Semejante adecuación de fondo y forma, lo manifiesto y lo latente, encontramos en el sistemático cultivo de la fragmentación. Una percepción existencial de tan contenido desgarramiento encuentra su despliegue natural en la sucesión de escenas fragmentarias. A menudo el poema se cierra sin concluir, la situación queda interrumpida, en suspenso, dejándonos al borde de una resolución que nunca llega. Es más, antes de devolvernos al blanco de la página los poemas en prosa suelen desembocar en unos pocos versos vacilantes en los que -lejos de trazarse una síntesis final- se va diluyendo la voz, como si de una señal de radioaficionado que se extinguiera en la noche se tratase. Se nos ofrece una información parcial, tan sólo retazos de una sórdida realidad, dispersas pinceladas que no alcanzan a conformar un sentido. Se nos hurta cuanto sucede fuera de cámara, adonde el lector no es invitado. Frente a la tradición del poema perfecto, cerrado sobre sí mismo, que se propone generar un simulacro de orden, una ficción de un yo integrado y sin fisuras, la fragmentación del discurso apunta aquí a un sujeto estallado en mil pedazos, incapaz de reconstruir su imagen en el espejo, condenado a la disgregación, al desarraigo. Queda apenas una estela de datos dispersos, fugaces impresiones que señalan el hueco de una fractura vital, por donde se precipita el sinsentido.
Los lacónicos títulos —a menudo una sola palabra—, que apenas se abren a la velada sugerencia, abundan en ese radical distanciamiento que constituye la apuesta medular del libro. Una poesía nacida de un yo abocado a una existencia sin fundamento, que acaba hundiendo su bisturí introspectivo en la herida existencial de la incomunicación. Con frecuencia observamos desde fuera a sujetos atrapados en sí mismos, sometidos a un implacable cerco del que quisieran salir hacia el otro. Cada cual atrapado en su celdilla, deseoso de alguien a quien amar, con quien compartir… Pero el lenguaje se revela insuficiente; las emociones se resisten a manifestarse en plenitud a través de las palabras. Una inefabilidad de la emoción despojada del resplandor de lo sublime, hundida en una seca cotidianeidad sin concesión alguna al lirismo tradicional.
Y sin embargo reaparece una y otra vez la nostalgia de lo que pudo ser y no fue, el eco de un deseo que no acaba de resignarse a la extenuación. Proliferan los fragmentos en los que el afán de transformación se abre paso… para derrumbarse una y otra vez. Así pues el deseo destinado a la nada, la búsqueda de lo que jamás será, acaban por encarnarse en un destino trágico: un fatum sin sombra ya de mito, más terrible si cabe por su prosaica cercanía, desnudo ahora de toda romántica grandeza y toda solemnidad. Como nos revelara Sartre, “el hombre es una pasión inútil”. Antonio Luis Ginés parece saberlo bien, o mejor, ha sabido sentirlo hasta las últimas consecuencias, dándole una vuelta de tuerca más, a la luz de nuestro tiempo. El poeta se hace eco aquí de la angustia existencial, pero actualizándola desde un radical nihilismo posmoderno: un fingido objetivismo, una radical fragmentación, sin el consuelo del heroísmo trágico de los existencialistas ni su esperanza de un futuro mejor por construir. Poesía, como decía, tras la muerte de la lírica.
Asistimos al debatirse interior de seres rotos, abocados a una pseudovida, una existencia inauténtica, que sin embargo aspiran a recuperar siquiera un simulacro de la vida verdadera que parecían augurar los sueños de la adolescencia. De ahí la continua movilidad, el incesante trayecto, omnipresente en estos poemas en donde el viaje sin meta es un recurrente leit-motiv. Inagotable vuelo en círculos: “ese continuo desplazarse sin rumbo fijo”. La voz poética encarna así a un Sísifo de nuestros días, entregado a una febril movilidad que tan sólo conduce una y otra vez al mismo punto de partida, al mismo desaliento. Encontramos en ello uno de los más notables aciertos de este libro, pues es aquí donde el poeta da con la acertada expresión de una de las claves de la sentimentalidad de nuestro tiempo. Al fin y al cabo, así vivimos en la era de la ausencia del sentido: en una fugacidad continua sin porqué, un incesante viaje… hacia ninguna parte.
Integrado en esa familia de jóvenes poetas que desde hace más de una década encuentran en la minimalista tradición norteamericana de un Raymond Carver o una Anne Sexton su punto de partida, Antonio Luis Ginés parece haber encontrado con Picados suaves sobre el agua el tono y la modulación de una enérgica voz, ya madura, a tener muy en cuenta en los próximos años. Un lector dispuesto a mirar cara a cara el espejo roto de la inquietud contemporánea encontrará en él un libro imprescindible.

http://latormentaenunvaso.blogspot.com/search?updated-max=2009-11-23T00%3A02%3A00%2B01%3A00&max-results=20

Reseña de «Picados Suaves sobre el Agua» en la revista Mercurio

2010-01-14T06:09:00.000-08:00

LECTURAS POESÍA
JAVIERLOSTALÉ
Antonio Luis Ginés, nacido en la localidad cordobesa de Iznájar en 1967, pertenece al grupo representativo de una verdadera explosión poética en Córdoba durante lo años noventa y principios de este siglo, que reúne a escritores de distintas edades y poesía también muy diferente, entre los que se encuentran Eduardo García, Lara Cantizani, Vicente Luis Mora, Pablo García Casado, José Rey, Raúl Alonso, Rafael Espejo , Juan Antonio Bernier o Elena Medel. Nombres que, con un ritmo sostenido, han ido alumbrando obras reconocidas por los lectores y la crítica que confirman la energía de su pulso creador. Es el caso de Antonio Luis Ginés que, con su cuarto libro, Picados suaves sobre el agua, publicado por Bartleby, logra con la mayor desnudez y máxima tensión psíquica, transmitirnos estados interiores nunca desligados del paisaje y sucesos cotidianos, una constante a lo largo de su creación en la que ocupa un lugar principal Rutas exteriores, poemario galardonado con el IX Premio Nacional de Poesía Mariano Roldán.
Esa inmersión en zonas profundas del ser humano sin aflojar, como dijimos, las lianas con la realidad de Picados suaves sobre el agua, exigía la respiración y la demora narrativa del poema en prosa, convertido en alegoría de la vida, en emanación natural de situaciones, deseos, ausencias, sueños, llamada de lo desconocido, momentos esperanzadores y desesperanzados, huellas, heridas, tinieblas y amaneceres. Todo ello utilizando un lenguaje nada aéreo, sino con la gravedad de lo vivido, donde los espacios tienen memoria y fluye un pensamiento emocional. Los objetos inanimados tienen en este libro el voltaje de las pasiones y el conocimiento humanos: Haberte conocido a través de tu ropa en el tendedero, reza uno de sus versos; o el talgo se transforma en metáfora transparente de la imposibilidad de huir del destino: “Sólo sabe que va hacia una ciudad, sólo sabe que trata de huir de su sombra, pero el tren se detiene en todas las estaciones, todos los pueblos, y no hay nadie, nadie sale a recibirle; y el tiempo que cree ganar con el rugido de la máquina es una dulce trampa que, imparable, le conduce a su destino”. La ciudad tejida por tantas vidas anónimas, con su capacidad de succión, sus lugares para la tentación y la infidelidad o sus recintos marcados por la arritmia del recuerdo; la ciudad de la que los fenómenos atmosféricos son también parte esencial de su cuerpo (atardecer, lluvia, frío, bogar de nubes), adquiere en Picados suaves sobre el agua la temperatura de lo biográfico, y existe desde la propia soledad y necesidad de renacimiento un espíritu de comunión con los demás seres. Otra de las virtudes de este poemario es la capacidad que tiene su autor para dibujar escenas, interiores donde respiran sus personajes, adoptando para ello la actitud de un espectador más. Un buen ejemplo es el texto que abre el libro, “Fresco”, del que transcribo un fragmento: “Abre una puerta y ella está sentada con los brazos cosidos a las rodillas. La cena fría, lo de siempre pero con más cansancio, tanto que no hay palabras: asco, algo parecido. El último cuadro sin colgar todavía, todavía ella saca fuerzas para echar sus ojos sin fondo en los de él, en silencio, en un lenguaje sin signos ni secretos”. Por último, no quisiera dejar de referirme a la basal presencia de los ausentes en este libro, que no cesan de acompañar al autor que nos impulsa a habitarnos por dentro con la verdad y el horizonte de la auténtica poesía.
Antonio Luis Ginés. bartlebyeditores
Picados suaves sobre el agua
Antonio Luis Ginés
Bartleby Editores9 euros57 páginas

Reseñas de "Picados Suaves sobre el Agua

2009-11-25T04:34:00.000-08:00

Queridos amigos, estas son algunas reseñas aparecidas en la blogosfera a propósito de "Picados Suaves sobre el Agua".

http://patadegallo.blogspot.com/2009/09/el-canto-del-gallo.html
http://www.laestafetadelviento.es/resenas/picados-suaves-sobre-el-agua2
http://latormentaenunvaso.blogspot.com/

Picados Suaves Sobre el Agua

2009-09-22T04:37:00.000-07:00

Con una gran afluencia de público, el pasado 17 de septiembre, Antonio Luís Ginés, acompañado por Concha García, presentó su nuevo trabajo «Picados Suaves Sobre el Agua» editado por Bartleby.
Tras las elogiosas palabras de Concha García (prologista del libro)Antonio Luís, agradeció su presencia al casi centenar de asistentes al acto, y procedió a la lectura de un buen número de poemas especialmente elegidos para la ocasión.

«En Picados suaves sobre el agua, el poeta cordobés Antonio Luis Ginés enuncia un estado de ánimo en el que late la inquietud del presente desde una mirada que frecuenta el adentro y el afuera, enlazando ambos espacios de tal manera que el poema acaba siendo un apunte rápido, cogido al vuelo, de situaciones cotidianas que estallan en un momento de la existencia como un golpe de certeza que devuelve a esos actos a un estado patente de peligro, de inminente desmoronamiento, marcando un rumbo a la deriva. La escritura de Antonio Luis Ginés perfila dicha inquietud y la muestra en relieve quitándole la envoltura de lo bello: y su poesía sirve, entonces, para mostrar esa imperceptible fisura entre lo que es y lo que podría haber sido».

CONCHA GARCÍA

2009-04-20T04:46:00.000-07:00

«RUTAS EXTERIORES»
Premio Nacional de Poesía “Mariano Roldán” 1998
Edit. Ánfora Nova / Cajasur

DESGUACE

Juraría que esta vez bajaste hasta mí
buscando a otro. No digo nada.
Cruzamos un puente pero bajo las ruedas
sólo aire. Alzo la voz
de Robert Smith, intento que conquiste
cada centímetro.
Conduzco –una excepción- tu coche,
el viejo, el de los primeros
jadeos sobre el ring de los cuerpos sudados,
viejo casete con las cintas de siempre:
Cero, la frontera, enemigos, el último...
Vas perdida. Aquí estuviste antes, con otros,
antes de mí. Camino del desguace
te crece por dentro un extraño tumulto.
Callados. Juraría que no viajas
conmigo, en ese asiento, que tocas otros brazos
esta tarde, haciendo kilómetros,
cuando la chatarra del alma nos cose
los labios como a rehenes.

BANDERA

A ella no le importó nunca que fueses
descalzo de la ducha hasta la cama,
que bebieras su leche con galletas
de coco, que mandaras flores rojas,
bombones, besos por teléfono, promesas
en papel de regalo, no,
ni lo más mínimo.

Ella tan sólo te quería –astuta-
para cubrir algunas páginas en su vida.

Para eso tan solo.
Le daba igual que mintieras
como un niño asustado, que la cena
desperdigada sobre la alfombra cada noche,
que la ropa interior –también los viernes-
decorase el salón del piso
como una bandera.

«Animales Perdidos», Plurabelle, 2005.

AGUAS TURBULENTAS

Tu hermana y su novio en el sofá
tocándose bajo la ropa.
Verlos así, cada viernes, con tus padres
fuera, te escocía entre las piernas.
Paul y Art cantaban sobre gente sin fortuna
en una América no tan brillante.
Dolía aún más el sábado noche,
pegada al teléfono, los besos, quiero
tenerte conmigo, cuando vamos a vernos.
Colgar y encontrar en la cama a tu hermana
y su novio desnudos, con hambre atrasada,
y un llanto seco abriéndose paso entre tus manos.
Estabas creciendo, y Paul y Art
tendían un puente para que cruzaras
aquellas aguas turbulentas.
Tu hermana besó a otros novios, también tú,
ambas dejasteis el piso de tus padres.
Los viernes ya no duelen de aquella manera.
No recuerdas aquel amor en la distancia.
Art y Paul también se separaron.
Madrid está imposible.
Humo en el fondo de los días. Este poema
para que no olvides
mil novecientos noventa y cuatro,
para que del dolor y la rabia
no quede más que una flor en mitad
de la calle,
esta sonrisa consumiéndonos.

JUNGLA

El hombre de la grúa no se mordió la lengua:
“Cuanta más gente trato
más quiero a mi perro”.
Entonces no entendimos nada.
Los tres allí apretados, de regreso,
dejándonos la vista en las casitas diseminadas,
sin preguntas sobre familias
que no sabrían de nuestra existencia.
Al cruzar los primeros barrios nos pudo el ajetreo
endemoniado, las bocinas roncas
de pedir auxilio, la trampa del bullicio,
puños en alto, amenazas, gente poco feliz.
Silencio de animales perplejos, impotencia
de hallarnos perdidos,
los tres, ante nosotros mismos,
cada uno a su manera, sin un lugar seguro
donde dejar que las manos
descansaran, sin querer bajarnos de la cabina,
conteniendo el fiero animal
que a menudo nos suplanta
con tristes ladridos en campo abierto

«Picados suaves sobre el agua», Bartleby, 2009.

ARAÑA

Cuando vuelvo la ciudad parece inofensiva. Las luces son arañas que parpadean y te deslumbran. Es el ojo de un huracán: su abrazo te engullirá como animal hambriento. Sabes que no podrás huir más allá de la noche, que te gustaría quedarte, detenido el instante y el motor, en esta zona de descanso. Observar el parpadeo: todo un mundo de posibilidades, de vidas, que agitadas se despiden del día. Te gustaría quedarte así, sin más ruido que tu respiración, el vaho contra la luna delantera. Pero el deseo no vence:
y, en cinco minutos,
estarás allá abajo,
serás otra araña
insignificante,
que no puede escapar
a su propio hilo.

TALGO

El viejo talgo surca la noche de la meseta. Un hombre trata de recordar pero no va más allá de las luces que se divisan lejanas y difusas; casitas y pueblos anónimos descansan en un sueño reparador. El humo sale de sus labios y choca contra la oscuridad de los campos. Sólo sabe que va hacia una ciudad, sólo sabe que trata de huir de su sombra, pero el tren se detiene en todas las estaciones, todos los pueblos, y no hay nadie, nadie sale a recibirle; y el tiempo que cree ganar con el rugido de la máquina es una dulce trampa que, imparable,
le conduce
a su destino.

Antonio Luis Ginés

2009-04-16T04:16:00.000-07:00

Nace en Iznájar en 1967, aunque reside en Córdoba. Poeta.
Es diplomado en Magisterio por la Universidad de Córdoba. Dio sus primeros pasos en el taller impartido por el profesor Pedro Roso en la Posada del Potro, a principios de los años 90, y del que surgieron también otros autores como Eduardo García o Pablo García Casado.

Es cofundador de la Asociación Cultural Mucho Cuento destinada a la difusión de la literatura breve.

Trabaja como gestor cultural, crítico literario y profesor de talleres de literatura.
Publicaciones
Poesía
Cuando duermen los vecinos (Córdoba, El Viaducto, 1995). 72 páginas, ISBN 84-605-4338-2.
Rutas exteriores (IX Premio de Poesía Mariano Roldán; Rute, Ánfora Nova, 1999). 68 páginas, ISBN 84-933871-8-5.
Animales perdidos (Córdoba, Plurabelle, 2005). 63 páginas, ISBN 84-933871-8-5.
Inclusiones en antologías de poesía
Edad presente: poesía cordobesa para el siglo XXI (ed. Javier Lostalé; Sevilla, Fundación José Manuel Lara, 2003). 272 páginas, ISBN 84-96152-09-X.
"Córdoba y poesía" de Concha García (Granada, "Ficciones" 1998)
Enlaces externos